A Positivar!!

HISTORIAS DE NUEVA YORK

2008-11-10T22:55:00.009+01:00

Looking for Harry

És una de mis aficiones preferidas cuando voy de viaje: Si hay un cementerio cerca digno de ver, sea por su interés estético o por el valor sentimental que conlleva visitar el lugar de descanso de una celebrity admirada, hacia allí encaminaré mis pasos.

Teniendo en cuenta que nuestro ultimo destino fué New York, era obvio que algo atractivo encontraría cuando, antes de partir, me puse a investigar sobre sus sepulcros (recomiendo la página findagrave para este tipo de indagaciones) Aun así mis expectativas se vieron superadas. Es abrumante la cantidad de personajes más grandes que la vida (y que la muerte) cuyos huesos descansaban bajo la Gran Manzana. Por nombrar algunos de mis predilectos: Lucky Luciano, James Cagney, John Coltrane, Rocky Marciano, Billie Holiday, Johnny Thunders...

Lamentablemente el tiempo del que disponíamos era limitado. No hubiese sido muy saludable pasarse los nueve días en NY de tumba en tumba y tuve que hacer dolorosos sacrificios.

Pero había una visita que en la vida me habría perdonado no hacer: Harry Houdini. Un tipo cuya vida y hazañas resultan tan cautivadoras y fascinantes que parece más un personaje mitológico que alguien que existió de verdad.

Los datos de los que disponía me parecían suficientemente reveladores como para encontrar su nicho sin problemas: cementerio de Machpelah, entre Queens y Brooklyn.

Con esa información partimos una mañana Roser y yo, dispuestos a presentar nuestros respetos ante el ilusionista más grande de todos los tiempos, y así comenzó nuestra pequeña odisea...

Después de un solitario trayecto en metro, nos apeamos en uno de esos típicos suburbios afroamericanos (tras varios días turisteando en N.Y, definitivamente este barrio no tiene feeling de zona turística) y emprendemos la caminata.

Pronto constatamos que nuestro mapa no es lo suficientemente detallado (al menos no cuando te vas a tomar por culo de Manhattan) y preguntamos a una señora como llegar al cementerio. Algo extrañada, nos indica que debemos ir bordeando la carretera durante un par de yardas más. Bien, todo parece ir bien. Comienzo a excitarme como un chiquillo ante la idea de poder presentar mis respetos ante el ilustre Harry.

Efectivamente, la carretera inhóspita gira a la izquierda más adelante y un recodo a la derecha nos descubre la entrada a un cementerio. El problema es que el nombre del mismo no se corresponde con el que tenemos apuntado. Bueno, no nos pongamos nerviosos y vamos a preguntar en la oficina de información del camposanto.

Al entrar, encontramos tras un mostrador blindado a un viejales con cara de malas pulgas y a una muchacha algo pazguata que se mueve al ralentí. Teniendo en cuenta donde estamos, durante un instante dudo de si ella aun mantiene sus constantes vitales.

Preguntamos por el cementerio de Machpelah y se miran extrañados entre si "Nunca oí hablar de ese sitio" dice el tajante. El fracaso planea por encima nuestro por primera vez ¿y si la información que me apunté es erronea? ¿y si nos hemos desplazado hasta aquí para nada? "Verá" dice Roser "es que estamos buscando la tumba de Houdini y..." la chica parece no haber oido hablar nunca de Houdini. Las expresiones con las que nos obsequia son las mismas que yo probablemente pondria si me hicieran presenciar una snuff movie a la fuerza "si, EL MAGO" digo recalcando lo mejor que puedo mis palabras porqué...¡joder, habrá oído hablar de Houdini! solo que no debe habernos entendido... Pero ella se encoge de hombros dejando claro que no tiene ni puta idea de quien estamos hablando.

Tras un incómodo silencio, el abuelo espeta secamente: "Ese cementerio del que hablais no existe. Houdini está enterrado en Evergreens. Y Evergreens está demasiado lejos" ¡Vaya! ahora comprendo porqué esta pareja trabaja con muertos: las relaciones humanas no parecen ser su fuerte. Comprendiendo que de ahi no vamos a sacar más, volvemos a la carretera completamente desalentados. Regresar a la civilización se perfila como la opción mas razonable pero ¡que coño! ya que estamos aquí, pidamos indicaciones a alguien más antes de tirar la toalla.

Continuamos carretera arriba hasta divisar una gasolinera en medio de la nada. Por suerte la dependienta es más afable. Cuando le preguntamos sobre la posibilidad de realizar el trayecto hasta Evergreens a pie, estalla en carcajadas y encogiendose de hombros nos dice "Bueno, hace un bonito dia para caminar" El volumen desmesurado de la mujer y nuestro optimismo, también desmesurado, nos lleva a la cruel pero factible conclusión de que se debe poder llegar a pie sin problemas y que si ella lo considera un largo trayecto probablemente es porque la obesidad le impide moverse más de 500 metros.

Asi pues, continuamos nuestro itinerario con ansias renovadas. Lo que estamos haciendo se sale de la idea de turismo más convencional, y probablemente no lleguemos a encontrar a nuestro hombre, pero esta incierta búsqueda esta resultando sorprendentemente emocionante. Nos sentimos como una pareja de investigadores privados sin carnet de conducir.

Conforme vamos subiendo, el paisaje cambia y entramos en una zona residencial de casas unifamiliares. No se ve un alma. Los jardines y fachadas decorados para los peques del barrio nos recuerdan la proximidad de Halloween, y una sensación rara me comienza a rondar por el espinazo, como si la presencia de Houdini estuviera cada vez más cerca.

Tras media hora más a buen ritmo, aparecen ante nosotros las verjas imponentes del cementerio de Evergreens ¡Nuestra teoría sobre la distancia era cierta, por suerte!

Alborozados, nos dirigimos hacia la oficina del cementerio para pedir indicaciones (un mar de tumbas interminable se pierde en el horizonte y buscar aquí la sepultura de Harry sin conocer su localización podría llevarnos varios días) Cuando nos acercamos a la oficina, descubrimos con horror que está cerrada a cal y canto. ¿Y ahora que? Una vez mas estamos ante una encrucijada: o nos ponemos a revisar lápida por lápida durante una interminable extensión de acres o nos damos por vencidos y empleamos nuestro valioso tiempo en NY en una actividad menos extravagante... En ese momento de duda aparece de entre los muertos un enterrador (¡¡si, an undertaker, con su pala, un peto y una gorra!!) Amablemente nos pregunta si necesitamos ayuda y le decimos que estamos buscando la tumba de Houdini " Ah, Houdini!!claro, claro" es la primera persona que nos responde con toda la naturalidad del mundo, sin hacernos sentir como un par de lunáticos. El amable sepulturero nos explica que en realidad Houdini no está en este cementerio: parece ser que Machpelah SI existe: es más pequeñito y menos conocido y siguiendo carretera arriba, es el tercer cementerio a la derecha (amigos, aquí por cementerios que no quede!) Las malas noticias son que ha habido tantos robos e intentos de profanar la tumba de Harry, que ahora Machpelah no esta abierto al publico...

Esta vez ya no hay dudas: puede que no podamos entrar pero volverse justo ahora seria una estupidez.

El último trecho lo recorremos casi flotando y por fin, avistamos la necrópolis de Machpelah.

El edificio principal es antiguo y está dejado, pero tiene encanto. La puerta, efectivamente, esta cerrada, pero dentro vemos unos coches asi que no esta todo perdido, tal vez la proverbial amabilidad de los enterradores de NY nos vuelva a ser propicia. Aferrados a la valla escudriñamos las inscripciones en las lapidas, pero ni rastro de H.H, al bordear la valla, nos percatamos de que ( además de una puta parada de autobús: CA-GA-TE!! si llegamos a saberlo) hay una segunda puerta! Es más...es la entrada principal iy está completamente abierta!

Justo en el momento de entrar, al vislumbrar la tumba que tenemos unos metros más adelante, un presentimiento me sacude. No hace falta leer la lapida para saber que ahí esta el, que por fin lo hemos encontrado.

Los sentimientos durante los minutos que siguen me cuestan de describir, tampoco estoy seguro de querer hacerlo.

Junto a su tumba alguien ha dejado unos pequeños obsequios: es bonito el detalle de la baraja de cartas, alguna medio quemada...¿parte de alguna especie de ritual?

Saber que la leyenda descansa aquí, que estamos ante la unica trampa de la que Houdini no pudo escapar, me da escalofríos...

Al cabo de un rato, abandonamos el lugar sintiendo una mezcla de paz y satisfacción.

Al cruzar la calle para coger ese autobús "secreto" de vuelta a la civilización, nos giramos para hacer una última foto del edificio.

Nos esperan nuevas experiencias y ya es hora de despedirnos de Houdini.

El hombre cuya historia forma parte de una época romántica y envuelta en misterio, que quedó atrás para siempre.

El hombre cuya marcha dejó un vacío tan grande en el mundo del espectáculo que jamas podrá ser ocupado por nadie...

TOM WAITS: UN DIAMANTE QUE SE QUIERE MANTENER CARBÓN

2008-07-18T22:25:00.052+02:00

Crónica de una noche para la historia

Martes, 15 de Julio de 2008.
Las 21:30 pasadas. El Auditori del Forum está abarrotado y la electricidad flota en el ambiente. Es tanto el nerviosismo entre la audiencia que casi se puede tocar. Por fin las luces se apagan. El murmullo de excitación se torna clamor al adivinar las siluetas de los músicos ... y entonces aparece el. Una figura recortada en la oscuridad, que se acerca a la tarima central, iluminada por un halo de luz. Ahí esta, con su traje desgastado y su bombín. Pega un zapatazo en el suelo, levantando una polvareda y así da comienzo la ceremonia. Bienvenido, Tom. Llevabamos tiempo esperándote.

A lo largo de su carrera, Tom Waits ha cosechado innumerables sobrenombres: poeta maldito, vagabundo borracho, predicador apocalíptico, buhonero ambulante, ilusionista de circo...
Su música ha sido definida como una deconstrucción vanguardista de blues y folk, con elementos jazzisticos, de cabaret y vodevil...
Todo tópicos. Puede que ciertos, pero Tom Waits es todo eso y mucho más. Intentar catalogarlo con cuatro frases frías y culturetas no haría justicia a unos de los artistas más excepcionales y talentosos de nuestra época.
Nunca olvidaré mi primer contacto con su música: ya había leído algo sobre el cuando me tropecé con Swordfishtrombones en una tienda de discos. Pocas veces me he comprado un album por la portada, esta fué una de ellas. Recuerdo como si fuera ayer poner la cinta en mi cutre radiocasete de doble pletina y el impacto que me causó cuando comenzó a sonar Underground, el primer tema.

En esa época yo seguía una estricta dieta de guitarras distorsionadas: el Grunge rompía la pana y también estaban Guns'N'Roses, Los Enemigos, Jane's Addiction... pero esto sonaba como nada que hubiese escuchado antes.Era un ritmo atávico y estrafalario. Y entonces entró esa voz vasta y cavernosa, ladrando histriónicamente y, la verdad, fue amor a primera vista.

Varios fans de Waits me han dicho que les costó entrar en su música y es algo que nunca he entendido. Desde el primer momento en que lo escuché ejerció una fascinación barbara en mi. ¿Tal vez porqué conectó con mi lado infantil al recordarme al Monstruo de las Galletas? no lo se, pero desde luego, Tom me entró como agua (algo que no puedo decir de muchos otros músicos de los que ahora soy fan y en su día me costó asimilar. Curiosamente ahora la mayoría me parecen más convencionales que Tom)

Han pasado los años y las canciones de este singular tipo ha seguido acompañándome, erizándome los pelillos del cogote en innumerables ocasiones. Y con cada nuevo album que saca el milagro se sigue produciendo.

A estas alturas os estaréis preguntando si esto es una crónica de su concierto o que coño es. Vale, me estoy yendo por los cerros de Ubeda. Lo cierto es que me resulta difícil plasmar con palabras lo vivido durante las 2 horas y algo que duró el concierto. Tal vez por las sensaciones encontradas que despertó en mi.

Porqué si, Tom brilló, pero no deslumbró.
Tal vez mis expectativas eran exageradísimas dado quien era...¿o no? porqué recuerdo algunos momentos verdaderamente climáticos ( como cuando tocó esa preciosidad llamada Johnsburg, Illinois al piano ) y pienso que hubiera sido posible, que sin duda hubiera sido el mejor concierto que mis ojos han visto si el repertorio se hubiera enfocado de un modo diferente y Mr. Waits hubiese hecho alguna otra concesión a la galeria. No fue así y seguramente, lo recordaré como uno de los mejores conciertos que he visto, pero no el mejor. Y viniendo de alguien como Tom, que está por encima del resto, me dió rabia.
No se trata de que echara en falta determinadas canciones (que si, las eché en falta) Eso es lo de menos, porqué tiene tantísimas y tan buenas, que sabes que aunque no toque tus favoritas, el repertorio no se va a resentir. Tom lo sabe, y para no aburrirse, cambia constantemente de una noche a otra muchos de los temas. En directo hace gala de una voz todavía más salvaje, cavernosa y descarnada que en las versiones en disco. Retuerce las melodías, las lleva por caminos más oscuros e inaccesibles...Tom es un diamante que se quiere mantener carbón (como su Black Market Baby) Ese es el motivo de que en algunos momentos yo no obtuviera todo el goce que a priori esperaba. Tengo algunas canciones suyas tan metidas dentro, y el las gruñía, bastardeandolas de un modo tan diferente...sumado a eso, amagar el riff de la brutal Goin' Out West para luego pasar de ella y dejarnos salivando, o acortar el bis a dos canciones (acostumbra a tocar tres) siendo la última una revisión (poco adecuada para cerrar) de Dirt In The Ground, tampoco ayudó a que saliera del recinto flotando en un éxtasis divino.
Salí más bien con una mezcla de emociones contradictorias: Por un lado feliz porqué hubo momentos sobrecogedores, porqué el sueño se cumplió y había valido la pena. Por otro apenado, por no exprimirlo todo lo que esperaba y porqué tenia la triste sensación de que no volvería a tener oportunidad de ver a Tom de nuevo...

Ahora recuerdo cuando, días antes del concierto, alguna gente me miraba escandalizada cuando les decía el precio que habíamos pagado por la entrada. Y la verdad es que en ese sentido no me arrepiento para nada. Si pudiera volver atrás, lo que si haría seguramente seria comprarme la entrada para verlo también el día anterior. Y es que en el fondo 2 horas de Tom me supieron a poco. ¡Un doblete hubiera estado tan bien! Y al acabar el show, con ayuda de Roser, lo hubiera secuestrado y nos lo hubiéramos llevado a casa. Porqué que te toque la mágica Innocent when you dream al piano de ese modo, y poder vivirlo con alguien especial al lado tuyo, para quien sabes que esa canción también significa tanto...eso no tiene precio, my friends. Y, claro, estaría bonito poder vivir eso cada noche.

Conforme pasan los días, y las emociones se van reposando, la balanza va cayendo cada vez más del lado de la satisfacción.

Recuerdo con una sonrisa estúpida en el rostro a Tom chapurreando el pequeño monólogo de I'll Shoot the moon en un castellano digno de Cantinflas borracho. Lo recuerdo hablando de las odiosas reuniones familiares antes de embarcarse en una dislocada y cachonda versión de Cemetery Polka.

Aun puedo verlo enfatizando cada pequeño matiz de sus maravillosas letras, no solo con su voz sino con su cuerpo, retorciendose y gesticulando.

Que grande cuando la gente le pidió a gritos canciones: "Burma Shave!!!" le dicen y el responde " Es mi cuñado!", "Downtown Train!" y hace ademan de apuntarselo en una libretita imaginaria.

Que placer escuchar en directo esa voz surgida de las profundidades, reverberando poderosa, áspera, abismal y bella.

Puedo llevarme a la tumba haberle visto cantar Singapore (simulando con su garganta el sonido de los truenos y la lluvia al acabar...acojonante), Way Down In The Hole, la conmovedora Lost In The Harbour al harmonio, Make It Rain ( con el precioso detalle de la lluvia de confeti dorado sobre su cabeza al final), esa perla escondida que es Trampled Rose, la enorme Hoist That Rag, que nos transportó a las puertas del infierno por unos instantes, una emotiva Hold on, y ese inesperado fragmento (que supo a gloria) de Russian Dance durante la mítica Rain Dogs.

Cuanto carisma y cuanto talento. Que tío tan especial.

Antes he dicho que probablemente no fué el mejor concierto de mi vida. Pero cada vez tengo más claro que fué algo único, mágico e irrepetible.
Jamás veré a Frank Sinatra.
Tampoco a Elvis.
Ni a James Brown, ni a Billie Holiday.
Pero desde ahora podré decir con orgullo que si, que por fin he visto a Tom Waits.

Esa experiencia no la cambio por nada.

Ilustración cortesia del gran "Magic Hands" Sagar

ADIOS A LOS SOPRANO...

2008-06-17T20:16:00.007+02:00

Anteayer acabé de ver el último capitulo de la temporada final de los Soprano

¿Y que puedo decir? Bueno, para empezar que ESTE POST ESTA LIBRE DE SPOILERS (respirad tranquilos, my freaky friends).

Se me han hecho eternos los días hasta tener el dvd con los episodios finales entre las manos. Desde que anunciaron su salida parecía que nunca iba a llegar: que si la temporada saldría en dos packs por separado, que si luego posponían sin motivo la fecha de lanzamiento del segundo ... reconozco que viví una agónica espera, sabiendo que esos mismos capítulos estaban al alcance de un solo click gratuito en Internet y que miles de personas ya habían visto la gran finale en su momento.
Podía haberme ahorrado todo el padecimiento perfectamente, del mismo modo que hacemos muchos con los capítulos de otras series maravillosas - como Perdidos - los cuales pirateamos sin escrúpulos pocas horas después de su emisión en primicia por la tele, recién saliditos del horno

Pero sucede que Los Soprano no es Perdidos. Si Perdidos es una apetecible hamburguesa americana en su punto, los Soprano equivale mas a un plato de alta cuisine, que merece ser paladeado del modo adecuado. Llamadme romántico, pero con esta serie no concibo otro modo de hacer las cosas que esperar( o desesperar) por la edición de la temporada de turno en dvd, para hacerme con ella, desenvalar la caja, contemplar el diseño, y poder sostener esa preciada alhaja en mis manos...algo físico que atesorar orgulloso en mi estantería y que al pasar por al lado pueda mirar, tal vez acariciar y sonreír.Es un ritual que recomiendo y que con esta serie, vale la pena seguir.

Existen antecedentes de series brillantes, como La Dimensión Desconocida, Twin Peaks, los primeros Simpsons... que elevaron los standards de calidad a los que la caja tonta nos tenia acostumbrados. Oasis en medio del desierto.

Luego llegaron Tony Soprano y compañía y el panorama televisivo cambió. Esta serie estaba tan cuidada hasta el último detalle, que supuso un toque de atención sobre las posibilidades que la pequeña pantalla podía ofrecer: Un guión, unas interpretaciones y una coherencia interna al nivel del mejor cine, con la ventaja de que podía alargarse horas, horas y más horas, con lo que esto supone de positivo si sabes desarrollar cada uno de las situaciones con sutileza y en profundidad y cada uno de los personajes en toda su complejidad y riqueza de matices.
Y en eso creo que no hay (difícil que la haya) una serie de una calidad tan exagerada como Los Soprano
Dios, ¡pero si en estos siete años he acabado conociendo más a fondo las motivaciones, miedos, sueños y angustias de ese grupo de tarados que protagonizan la serie que la de muchas personas reales que conozco !... Ha sido mucho tiempo cada vez más absorbido, viviendo con más intensidad los gozos y las sombras de Tony Soprano y sus disfuncionales familias (tanto la de sangre, como la formada por ese entrañable puñado de sociópatas con que "trabaja").
Por no hablar de la maestría con que están filmadas algunas escenas, el magnífico uso de la música, la cuidada fotografía...
La mayor influencia cinematográfica de los Soprano la encontramos en la deslumbrante Uno de los nuestros (tal vez mi peli preferida) pero no cometáis el error de creer que esta serie va simplemente de mafiosos porqué es mucho más que eso. Es una tragedia griega, un tapiz inmenso y complejo, tejido durante siete años y sin una puntada mal dada.
Esta ultima semana Roser y yo hemos estado, por última vez, experimentando nuevas peripecias dentro del pellejo de Tony Soprano.
En los primeros momentos de esta coda de la sexta temporada una sombra de fatalidad se palpa en el ambiente, como calma que precede a la tormenta. Luego...pasan cosas, y nos vemos abocados a un desconcertante y discutido final (que tardas en asimilar, pero que visto fríamente encaja perfectamente en una serie tan fresca e iconoclasta como ha sido Los Soprano).

La verdad es que la ansiedad que tenia por ver la serie hasta que esta cayó en mis manos, con el paso de los episodios se fue convirtiendo en tristeza.
Porqué de repente, al comenzar a ver el ultimo episodio, me di cuenta de que aquella era la ultima vez que iba a contemplar a Tony cruzando en su coche el puente de N.Y a Jersey durante los títulos de crédito, y entonces se me hizo un nudo en la garganta.
Ya no habria mas noches del Sábado, transportado al Bada Bing, con las strippers, la coca y las conspiraciones en el cuarto trasero.
No más tardes de verano con los chicos en Satriale's, engullendo algún bocata de provolone, pimientos y cappocola en la terraza mientras se burlan de los federales en su cara.
No más "desapariciones misteriosas" de miembros de esta familia, de aquella familia, de la otra.
No más guerras en las callejuelas, en los restaurantes, en los lugares menos sospechados, entre Nueva York y Nueva Jersey.
No más momentos involuntariamente cómicos, patéticos y de algún modo entrañables protagonizados por tío Junior.
No más yonkies delirios de grandeza hollywoodiense de Christopher Moltisanti
No más Silvio Dante haciendo gala de su sensatez, su elegancia,sus dotes de imitador de Pacino.
No más diálogos inoportunos, salidas de tono, bromas chabacanas e hijoputeces de Paulie Gualtieri.
No más crisis de identidad ni búsquedas de su reafirmación por parte de Carmela.
No más cenas opíparas en el Nuovo Vesubio, con el pobre Artie Bucco metiéndose donde no debe.
No más ataques de pánico de Tony. Ni infidelidades, ni sesiones privadas con la Doctora Melfi, ni explosiones de ira acojonantes, ni desarmantes (por inesperadas) demostraciones de amor, honor o lealtad, ni travesuras infantiles, ni excursiones a la nevera, ni noches en bata viendo los documentales sobre estrategas en el History Channel...
Tony: ¿porqué eres tan cabronazo y sin embargo has llegado a caerme tan bien? Porqué te han hecho un personaje humano, Tony, seguramente por eso.
Definitivamente, voy a echarte mucho de menos.

ZIMMERMIAN

2007-12-25T20:31:00.000+01:00

Un amigo de los que no abundan me ha hecho hoy un regalo inesperado que me ha llegado a los higadillos. Sabiendo de mi (en ocasiones insana) obsesión por Dylan, se ha desmarcado con este bonito detalle:

Yes, ladies and gentlemen: un retrato de tito Bob circa finales de los 80/principios de los 90 (o eso calculo por el peinado y las arrugas en la cara, ojo a mi frikismo) En aquella epoca el de Minnesota volvió a maravillar a sus seguidores con la grabación del mágico disco "Oh Mercy" su obra más inspirada en años.
Hoy era el cumpleaños de mi amigo (es cierto, vaya putada de dia para cumplir años) pero ha aparecido con esta sorpresa debajo del brazo, como si en realidad fuera el mio. Porqué es un tio detallista al que desde aqui el cariño y la gratitud me empujan a volverle a felicitar: ¡¡¡¡¡¡FELICIDADES, PATAAAAAANNN!!!!!! Considera parte de este post una felicitación lanzada al ciberespacio. La otra parte es una reivindicación de tu arte.
Yes,yes,yes: Un retrato de Zimmerman por Damián.
Lo he llamado Zimmermian.

La dictadura de la belleza (y 2): No se libra ni Dios.

2007-11-28T13:06:00.000+01:00

Si el post anterior lo ocupaba el Rey del Rock, en este (en cierto modo relacionado) aportaré una reflexión sobre el Rey de reyes. Un tipo tambien carismático (quizá no tanto, pero entrañable al fin y al cabo). Alguien capaz de ofrecer hace 20 siglos performances del calibre de caminar sobre el agua, o multiplicar unos pocos panes y peces para miles de personas, o invocar al primer zombie conocido de la historia...¡¡y todo esto 20 siglos antes de Anthony Blake!!.
Esta vez no reivindicaré ninguna etapa de la carrera de Jesucristo por considerarla infravalorada, porqué precisamente no es el caso.
Coñas out, Cristo (como personaje histórico y político) siempre me ha producido curiosidad y fascinación, pero fetiches personales aparte, ¿a que viene hablar de JC relacionandolo con un post sobre Elvis? Pues de nuevo: la dictadura de la belleza. Y es que la inapelable dictadura de la belleza, culpable de desordenes alimenticios extremos, la misma que convierte al Elvis gordo en blanco facil de las bromas gratuitas de algunos insensibles, llegó a afectar al mismo Dios hecho carne, que no podemos decir que fuera precisamente un tipo con la autoestima baja o que se dejara influenciar mucho por las modas imperantes. Me impactó descubrir este estremecedor dato el pasado Septiembre, durante una improvisada visita a una Iglesia de Vitoria:

¿No notais algo raro? Si, amigos: incluso en un momento tan crucial y doloroso como el de su propia crucifixión, ¡Jesus se preocupa de meter barriga! ("está imagen quedará para la posteridad asi que más vale causar buen impresión" debia estar pensando el pobre tipo en ese momento)
La diferencia no es mucha entre esta instantanea y la del cutre Pepito Piscinas de extraradio,con bañador Marco Paquetti y paquete de Celtas en el calcetín que, aguantando el aire, esconde buche del modo más natural que puede...
Dramático

La dictadura de la belleza (1): Reivindico al Elvis Gordo.

2007-10-08T15:36:00.000+02:00

Fué hace alrededor de un mes más o menos. Se celebraba el 30 aniversario de la muerte del Rey y los medios de comunicación se hacían eco de la noticia.
Dio la casualidad que a la hora de la sobremesa tenia puesto El Club de TV3 en la tele. No soy experto en periodismo ni lo pretendo pero cuando se ponen a hablar de algún tema del que tu tienes un conocimiento más o menos “profundo” en programas de este estilo, descubres que en estos magazines, tan ligeros y amenos; siempre se cae en una flagrante falta de documentación.
Así que cuando, postrado en el sofá, impotente en mi estado de semiinconsciencia; vi que comenzaba un debate sobre Elvis con entre otros el insoportable cantante dels Pets, me eché a temblar.
No quiero extenderme en exceso sobre los incómodos minutos que viví a continuación. Simplemente quería dejar constancia aquí de mi opinión sobre ese tópico absurdo (que obviamente el repelente Gavaldà se encargó de sacar a colación) que dice que Elvis era un gran cantante y performer en los 50, pero que acabó de modo totalmente patético, aburguesado y convertido en un cantante de casino (esto último dicho de modo peyorativo, como si actuar en un casino significara de por si que ya eres un mal artista. O sea como Frank Sinatra, Tom Jones y tantos otros ¿no?).
Vamos a ver, Gavaldà, (que te crees el Paul McCartney catalán y en lo único que te pareces es en que los dos tenéis cara de culo): ¿como te atreves a soltar eso delante de tantísima audiencia?, y a todo aquel que esté de acuerdo con susodicha aseveración:¡¡GILIPOLLAS!!.
Si verdaderamente apreciáis la música de Elvis en los 50 os reto a compraros la caja recopilatoria de los 70 Walk A Mile In My Shoes y a escuchar su contenido. Os reto a ver el dvd That’s The Way It Is e incluso el celebérrimo Aloha From Hawai.
Os reto a que reviseis todo eso, a ver si os atreveis a mantener ese estúpido tópico en pie después.
Verdaderamente, la única etapa discreta de Elvis es la de los 60, cuando se vio prácticamente obligado por su manager a perder el tiempo en todos esos descafeinados musicales de Hollywood al más puro estilo Pili y Mili.
Si en los 50 descubrió e hizo llegar el Rock’n’Roll a toda el planeta, a finales de los 60 y de ahí para adelante regresó por la puerta grande y tuvo momentos de verdadera gloria artística. La inmediatez , la pureza y la rabia de sus comienzos tal vez se diluyeron un poco pero a cambio de eso estaba esa descomunal voz más melodramática que nunca, ese espectáculo que solo el podía dar con su magnetismo y su carisma y esas CANCIONES esculpidas en mármol blanco (la lista de temas memorables de esa época es larga, muy larga).
Luego están los que dicen que El Rey dejó de gustarles cuando empezó a basar sus vestimentas en la de los superhéroes del comic (¡verídico! ahí está el Capitán Marvel Jr) y se fué deformando grotescamente. “Es que como al final no era guapo y estaba fondón, ya no molaba”. En fin, este último argumento, si somos un poco sensibles, me parece que no es necesario ni rebatirlo.
Hace ya muchos días que pasó el aniversario del fallecimiento del Rey.
Pero hoy me apetecía recordarlo a mi no porqué toca, sino porque se lo merece. Y también un poco, como se merece.
The King is gone, but he’s not forgotten.

Ilustración de Sagar Fornies

Enredado en Tristeza

2007-07-01T20:02:00.000+02:00

Por la mañana temprano brillaba el sol
yo estaba tumbado en la cama
preguntándome si ella habría cambiado
si su cabello sería rojo aún
Sus parientes decían que nuestra vida juntos
iba a ser dura seguro
nunca les gustó la ropa que se hacía mamá
la cuenta de papá no abultaba lo suficiente
Y yo estaba parado en la cuneta
la lluvia caia sobre mis zapatos
me dirigia a la Costa Este
Dios sabe que he pagado algunas deudas
con esfuerzo
enredado en tristeza.

Estaba casada cuando la conocí
pronto se divorciaría
la ayudé a salir de un follón, supongo
pero empleé demasiada energía
Condujimos aquel coche tan lejos como pudimos
abandonándolo en el Oeste
rompimos una oscura noche triste
coincidiendo en que era lo mejor
Ella se volvió para mirarme cuando ya me alejaba
la oí decir por encima del hombro
“volveremos a encontrarnos algún día
en la avenida”
enredados en tristeza.

Encontré un empleo en los grandes bosques del norte
hasta hice de cocinero
pero aquello nunca me gustó demasiado
y un día dejé caer el hacha
así que vagando llegué a Nueva Orleans
donde por suerte me contrataron
para trabajar un tiempo en un bote pesquero
a las afueras de Delacroix
Pero entretanto yo estaba solo
el pasado pegado a mis talones
vi a un montón de mujeres
pero no podía sacármela de la cabeza
Y me fuí
enredando en tristeza.

Ella trabajaba en un local de strip-tease
Y me detuve a tomar una cerveza
Me quedé mirando el perfil de su cara
Tan nítido bajo los focos
Y más tarde, cuando la gente empezó a irse,
yo estaba a punto de hacer lo mismo
Ella estaba de pie detrás de mi asiento
Me dijo “yo a ti te conozco”
Yo balbuceé algo en voz muy baja, ella estudió las líneas de mi cara
Debo admitir que me sentí algo incómodo
Cuando se agachó a atarme el cordón del zapato
enredado en tristeza

Encendió la llama de la estufa
Y me ofreció una pipa
“Pensé que nunca me saludarías”, dijo,
“Pareces el típico tío callado”
Entonces abrió un libro de poesía
escrito por un poeta italiano del siglo XIII
y me lo pasó
y cada una de sus palabras sonaban a verdad
y brillaban como un carbón ardiente
brotaban de cada página
como si estuvieran escritas en mi alma de mí, a ti
enredadas en tristeza.

Viví con ellos en la calle Montague
en un sótano bajo la escalera
de noche había música en los cafés
la revolución estaba en el aire
Entonces él empezó a traficar con esclavos
Y algo murió dentro de ella
Tuvo que vender todas sus pertenencias
y se volvió muy fría
Y cuando la gota colmó el vaso
Yo me batí en retirada
La única cosa que supe hacer
fue seguir adelante
Como el pájaro que escapó
enredado en tristeza.

De modo que ahora estoy volviendo otra vez
Tengo que llegar a ella como sea
Toda la gente que conocíamos
ahora me parecen una ilusión
Algunos son matemáticos
Otras se casaron con carpinteros
No sé cuándo empezó todo
No sé qué estan haciendo con su vida
Pero yo todavía estoy en la carretera
dirigiéndome a otro cruce
Siempre hemos sentido lo mismo
sólo lo veíamos desde diferentes puntos de vista
Enredados en tristeza.
(BOB DYLAN)

Grande Kiz!!

2007-04-04T21:00:00.000+02:00

Joajoajoa!!Alucinógeno.Hoy mismo ha salido otra noticia en que Keith intenta retractarse de lo dicho ahi pero eso es lo de menos, el riff humano es enorme!!
PD: Gracias a Sergi por pasarme la impagable reseña

Venid a las cloacas

2007-03-07T22:27:00.000+01:00

1976.
La escena musical catalana esta copada por grupos de Nova cançó o de jazz-rock progresivo.
Faltan dos años para la explosión punk británica encabezada por los Sex Pistols.
Sant Ildefons de Cornellà, barrio obrero e inmigrante del extrarradio barcelonés, va a ser testigo del nacimiento de un grupo visionario. Alguno de sus componentes viene del rock sinfónico, pero están aburridos de digresiones musicales eternas que no llevan a ningún lado: quieren rockear.
Así nace La Banda Trapera Del Río, padres del punk-rock español (y con dramática diferencia, el mejor grupo de este estilo que ha conocido la piel de toro).
Resulta difícil asimilar como pudo surgir un grupo así de la nada, con ese derroche de rabia, visceralidad, gusto exquisito y cultura musical (encontrar esas cualidades juntas en un grupo ya es difícil de por si, pero en un país como este, en 1976, es la Inmaculada Concepción.)
Comienzan a darse a conocer en su barrio y acto seguido a nivel comarcal, gracias a sus accidentadas pero intensas actuaciones en cabarets, sex-shops y bares de mala muerte.
El boca a boca hace que las altas esferas se percaten de que este grupo existe. Fichan por la discográfica Belter, la de la España casposa de gasolinera.
En 1978 publican su primer disco, de titulo homónimo.
Lenguaje sucio, agresivo y barriobajero con cortes inolvidables como “Ciutat podrida” cantada en un catalán de inconfundible acento charnego, guitarras sucias y entrelazadas al rojo vivo que se apoyan en una base rítmica desenfrenada y deliciosamente caótica, cortes que en ocasiones te traen a la cabeza el mejor punk-rock americano ( Stooges, Dead Boys), critica social ácida, inteligente, llena de mala baba. Con la Trapera se hace tristemente cierta esa frase que tanto se repite (casi siempre de modo exagerado): “Si fueran extranjeros se estarían comiendo el mundo...”
En un acto ciertamente cachondo y surrealista, se presentan a concejales para el Ayuntamiento de Cornella (¡¡una de sus promesas políticas era la plantación de maría en los márgenes del Llobregat!!) para poco después embarcarse en una exitosa gira estatal: En Madrid Kaka De Luxe alucinan pepinillos viéndolos y les piden ejercer de teloneros. En Euskadi tienen una tremenda acogida ( son el germen del que surgiría el movimiento conocido como rock radical vasco. Ninguno de los grupos de ese movimiento podría mirar de tu a tu a La Trapera).Es el punto culminante en la trayectoria de esta banda brillante y efímera como un cometa.
Graban su segundo disco, pero es censurado cobardemente (y eso que Franco murió 4 años antes) y no logra ver la luz.
Se suceden varios cambios en el grupo y conatos de separaciones. Cuando parece que por fin se va a publicar el segundo album, su nueva discográfica quiebra...
Y llega la temida separación. Su cantante, Morfi declaraba amargamente: “España es un país básicamente hortera, no entiende de rock, para los españoles el rock es una moda, y eso no sirve. Es como la sangre, ha de llevarse dentro”.
Pero el tiempo pasa y su fama a nivel underground crece y crece. En el año de la Barcelona Olímpica , época en la que de nuevo el rock esta de moda, se reedita su primer disco y por fin ve la luz el segundo: “Guante de guillotina” (no tan impactante pero aun así enorme, a años luz de la mayoría de grupos que normalmente la gente cita al lado de La Trapera. Han perdido inmediatez pero ganado solidez y contundencia, y destacan canciones como “Misógino”, “Juventud Tatuada”, “Comics y cigarrillos”...)
Todo esto suscita una gira de reunión, y nuevos discos en directo y en estudio. Poco después el Tio Modes, guitarrista de la banda, pasa a mejor vida, y el grupo cierra otro capítulo, seguramente ya de forma definitiva.
La Trapera fue un claro ejemplo de grupo maldito e incomprendido, no aceptado ni por su propia gente, que los tachaba de antisociales (en todo caso serian antisistema) y que tras su disolución deja esa leyenda que con el paso de los años se va acrecentando y hace que se convierta en una banda de culto, de esas que no abundan.
Eran unos tíos reales y honestos, no el invento calculado de una discográfica que escoge a cuatro mamarrachos cualquiera y les da unas chupas con imperdibles. Cuando en sus letras hablaban de historias de la calle, cuando se quejaban del snobismo y el elitismo cultural de la Barcelona de la época (“Eunucos mentales”), cuando criticaban duramente la pasividad y conformismo de sus paisanos, que se dejaban llevar por la sociedad de consumo (“Venid a las cloacas”) sabían de lo que hablaban. Vamos, que no llevaban vida de rock star alienada, precisamente.
La próxima vez que vayáis a la sala Magic , fijaos bien en ese cuadro enorme con el que te topas al bajar las escaleras principales que conducen a la pista, ese en el que aparece una foto en blanco y negro de cuatro tipos vestidos de época. Y brindad a su salud. La puta Banda Trapera del Río, más grandes que la vida.

El Hombre de las Mil Caras

2007-01-13T14:29:00.000+01:00

Hay ciertos personajes celebres por los que no puedo evitar sentir una especial admiración. Ya no solo como artistas sino como personas, todo lo que han hecho (al menos que yo conozca) me resulta peculiar y fascinante. Dentro de ese selecto y particular Olimpo de ídolos podría hablar de Tom Waits, Gaudí, Houdini, Jodorowsky y como no del prota de la peli que me calzé ayer (la versión muda del "Jorobado de Notre Dame"), Lon Chaney.
Recuerdo la primera vez que vi algo de Chaney. Ya había leido sobre el pero le confundía con su hijo ( Lon Chaney Jr., el hombre lobo de las pelis clásicas de la Universal). En mi cabeza era un actor de la escuela de Lugosi y de Karloff, pero jugaba en una liga inferior. Que atrevida es la ignorancia.
Un feliz día me hice con el doble dvd del clásico "Freaks" (1932) de Todd Browning. En el segundo disco venia como extra una pelicula muda anterior de Browning: "Garras humanas" ("The Unknown", 1927) protagonizada por Chaney. Su papel en la película es el de Alonzo, lanzador de cuchillos manco en un circo ambulante. Cualquiera que no sepa que este tio no es manco en la vida real se traga fijo que lo es con su portentosa actuación, si o si. Yo no se si recibió ayuda de algun contorsionista para determinadas escenas pero la habilidad que demuestra con los pies (sin dobles ni trucos, a cara descubierta) es acojonante.
Y no solo eso. Me dejó impactado el brutal magnetismo que desprendia Chaney con su expresividad, su presencia física, sus gestos y miradas...
Me paro a pensar y solo podría citar a Brando o el primer De Niro como ejemplo de actores con un carisma parecido. Y para de contar. Me dejó shockeado y al dia siguiente estaba buscando información en la red sobre este actor, alguna otra peli, detalles de su carrera, algo.
Pronto descubrí que su paralelismo con el joven De Niro no se limitaba a su carismática presencia escénica. Chaney también fué alguien obsesionado con ofrecer la mayor autenticidad posible en sus interpretaciones. Capaz de ponerse 27 kilos de peso en su espalda, dañandosela irreversiblemente, para simular la joroba de Quasimodo o de deformarse la cara con unos incómodos alambres para hacer de Fantasma de la Opera.
Porqué para más inri ¡el mismo se encargaba de confeccionar su propio maquillaje!. Mucho antes de que ejercitos de informáticos se encargaran de recrear los monstruos de las pelis por ordenador, el señor Chaney acojonaba a toda la audiencia simplemente con su pequeño quit de maquillaje y sus habilidades actorales portentosas. Esto le valió el apodo de "El hombre de las Mil Caras"
Luego leí que habia sido hijo de padres sordos y comprendí como habia desarrollado ese don para ser tan expresivo.
Mi encarecida recomendación es que consigais ver como sea "Garras humanas" (que para mi sigue siendo su mejor papel, aunque me faltan unas cuantas por disfrutar). Contemplad al lanzacuchillos Alonzo y atreveos si podeis a negar que Lon no es uno de los intérpretes mas talentosos que habeis visto jamas.

FELIZ NAVIDAD SANGRIENTA...

2006-12-20T19:53:00.000+01:00

...te desea mi corazón en venta (Calamaro dixit)
Comprendo que haya gente que odie la Navidad por todo lo que conlleva (ya sea recuerdos amargos y melancolía o el lógico rechazo a ese uso consumista que cada vez más se hace de ella). Yo por mi parte debo decir que no estoy en ese grupo de Christmas haters. Si, amigos, en estas fechas trufadas de días festivos (¿cuando fué eso malo?) disfruto poniendome el babero y degustando todos esos deliciosos manjares navideños, bien regados por el bebercio adecuado y acompañados por el calor familiar. Los regalos de navidad y la juerga findeañista son motivos de más para tener la Navidad en gran estima. Incluso, voy a confesarles, me gusta escuchar villancicos. Supongo que esto será el argumento que más carcajadas levante, pero mejor no piensen en los deprimentes villancicos con música Midi o de cinta de gasolinera y aprovechen estas fechas para escuchar una música que durante el resto del año (vamos a ser francos) no apetece repasar.
Porqué si no tienes la suerte de vivir justo al lado de una Iglesia Evangélica gitana para poder deleitarte con buena música navideña durante la Misa del Gallo (como es mi caso) todavia queda esperanza para ti, esperanza que vengo a brindarles.
Aunque en España resulte ciencia-ficción, fuera de este pais se han publicado muchos discos de Navidad notables. Desde Sinatra a Arcade Fire pasando por Ella Fitzgerald, Jethro Tull, los Beatles, Johnny Cash o Weezer por citar unos pocos.
Me he propuesto hacerles un regalo navideño en forma de archivos musicales a todos ustedes, tres de mis christmas albums preferidos:

1- Elvis Christmas Album (Elvis Presley,1957)
Descargar disco: http://www.megaupload.com/es/?d=KNLL5FCW
Lo se, chicos, la portada es horriblemente kitsch y ademas, no pondria este disco entre los mejores de la extensa carrera de El. Pero este tipo es el puto Rey, y aqui podreis encontrar temas atómicos que elevan este album muy por encima de muchos otros de temática navideña. Momentos estelares como esa entrada tan de "soy el puto amo" de Elvis en el corte que abre el album "Santa Claus is back in town", la vacilona "Blue Christmas" la divertida "Here Comes Santa Claus" o la cachonda "Santa bring my baby back to me" en la que Elvis le suplica a Papá Noel que le devuelva a su chica. La segunda parte del album entra en terrenos más gospel y sosegados.

2- A Christmas Gift for you from Phil Spector(Varios,1963)
Descargar disco: http://www.megaupload.com/es/?d=1OM0JIZC
Bueno, esto si que son palabras mayores.Este es sin duda mi disco preferido de Navidad de largo,me atrevería a jurar que el mejor disco de Navidad nunca hecho. El legendario productor Phil Spector se rodea de un escogido ramillete de grupos vocales de Soul e imprimiendo su característico sello, ese "Wall of sound" que le hizo famoso nos ofrece las versiones definitivas e insuperables de clásicos como "White Christmas","Sleigh Ride"o"Frosty the Snowman", pero luego hay maravillas como la genial "Christmas (Baby Please Come Home)" que es el mejor villancico (si se le puede llamar asi) que jamas escuché, "Winter Wonderland" o "I saw mummy kissing Santa Claus". Incluso la pista final, con el agradecimiento hablado del freakie de Spector mientras suena "Silent Night" de fondo tiene su gracia.

3- A Christmas kind of town(Marah,2005)
Descargar disco: http://www.megaupload.com/es/?d=IM2NLMYP
Publicado el año pasado por uno de los grupos de rock'n'roll con mejor directo de la actualidad (de los cuales ya hablé en el segundo post sobre el Azkena). Que decir de estos chicos, que me han robado el corazón. Y que aunque este album no es tan redondo como la mayoria del resto de sus obras en estudio, tiene momentos realmente deliciosos como "Baby it’s cold outside", "Counting the days" o "Christmas with the snow" y saben dotar al disco de ese ambiente urbano y caóticamente festivo característico de sus mejores obras, donde casi puedes oler el humo de los coches y el alcohol del pub de la esquina.

San Sebastian. Sitges. Barcelona

2006-11-16T13:56:00.000+01:00

Tres festivales de cine bien diferentes y tres oportunidades de ver películas todavía pendientes de estreno en la cartelera al uso (o directamente, imposibles de ver de otro modo)
En San Sebastián empleamos mas tiempo en ir de vinos y pintxos que en ver películas (y bien que lo pasamos) pero algo de cine vimos. Destacaría “El Borracho” (dentro de la retrospectiva de Barbet Schroedrer), basada en el mundo que mi amado Charles Bukowsky creó en sus novelas de tinte autobiográfico, llenas de alcohol, perdedores, podredumbre, malditismo y frases secas y certeras como ganchos de izquierda. No es una experiencia tan saboreable como leerse uno de sus libros, pero es una película entrañable y disfrutable . También pudimos ver “Delirious” película de Tom DiCillo, aun pendiente de estreno por aquí. A quien no conozca este director le recomiendo “Vivir rodando” y “Caja de luz de luna” , dos pelis muy especiales. La verdad, “Delirious” me decepcionó un poco ya que no llega al nivel de esas dos obras. No comprendo como le dieron el premio al mejor guión y al mejor director (¿seguro que no había ninguna más buena?¿no estaba “Hijos de los hombres” a concurso? ¿por qué no le dieron el premio entonces, si es mil veces mejor?) supongo que el que DiCillo sea un director respetado en el mundillo indie fue motivo para premiarlo más por su trayectoria profesional que por esta peli en si.
Porqué si, es una película entretenida, Michael Pitt no lo hace nada mal y Steve Buscemi, como es habitual en el, lo borda. La relación entre estos dos personajes tiene sus momentos cachondos a lo largo del film. Pero resulta curioso que pretendiendo hacer una critica del mundo superficial e irreal de los famosos, la película se quede en eso mismo, en algo excesivamente superficial. Le falta un poco de...no se, ¿mala leche?
En Sitges disfruté más con el ambiente, supongo que por tratarse de un festival con más personalidad (más freakie y sin pretensiones de alcanzar las cotas de glamour de Cannes o Venecia, aunque por otro lado con menos actor famoso por metro cuadrado, algo que en Donosti tenia su morbo). Pude contemplar por fin, a horas intempestivas “El Topo” deslumbrante peliculón de Jodorowsky, que se encargó de presentar el mismo (fascinante personaje...) pero me centraré más en la película “Brick” (primer largo de Rian Johnson) ya que es de inminente estreno en la cartelera española, y así si a alguien le parece interesante lo que explico podrá verla en pantalla grande y juzgar con sus propios ojos.
La verdad es que cuando entre a verla no las tenia todas conmigo. Por un lado sentía curiosidad porqué había oído comparaciones con “Donnie Darko” (en lo único que se parecen es en que ambas han supuesto una interesante renovación en el genero de las “teen movies” o pelis de adolescentes) pero por otro lado había leído que era cine negro protagonizado por alumnos de instituto y eso me acojonaba...¿seria una comedia rollo “Bugsy Malone”? Pues no. Realmente, es cine negro en un instituto de secundaria y si estas dispuesto a entrar en el juego, es totalmente creíble. (seguramente porqué el director se lo ha tomado muy en serio). Ante nuestros ojos van desfilando todos los personajes arquetípicos del genero: el detective duro e ingenioso, de vuelta de todo y que cae bajo los encantos de la femme fatale de la historia, el rey de los bajos fondos y sus secuaces con maneras de matones peligrosos y pocas luces...y por supuesto la trama detectivesca enrevesada y llena de giros inesperados. Se le podría achacar cierto efectismo formal a la hora de resolver algunas escenas, lo cual le resta calidez, resultando en ocasiones demasiado frío y artificial, pero si queréis pasar un buen rato en el cine, no os quepa duda, esta película puede proporcionároslo.
El último festival al que he acudido a sido el In-Edit, modesto pero interesantísimo festival de cine documental de Barcelona. Aquí si que puedes ver muchos documentales que de otro modo es prácticamente imposible que veas en pantalla grande (depende que documental, en cualquier tipo de pantalla). Uno de los puntos a favor de este festival es que cada vez que entras a ver la película una amable camarera te obsequia con un chupito o dos de Beefeater con 7Up.
En cuanto a las pelis, disfrutamos de docus tan interesantes como “Las Huellas de Dylan” (seguimiento del genio en su penúltima gira española, con la intervención de seguidores célebres y anónimos) o “Glastonbury” ( documental excelentemente facturado sobre el histórico festival, pero de gusto musical dudoso) pero si personalmente tuviera que destacar un solo film, ese seria el falso documental “Buscando a Reynols” sobre una banda de rock experimental argentina liderada por Tomasito, batería con Síndrome de Down. Una auténtica delicia que te hace reflexionar muchas cosas tanto desde el punto de vista músical, como el moral, el sociológico o el educativo. Y todo sin dejar nunca de lado un sentido del humor envidiable. Chapeau!! Desde ese mismo dia soy fan de la banda Burt Reynolds Ensamble, casi tanto como de Spinal Tap..

I LOVE ROCKNROLL ( final part)

2006-10-25T19:30:00.000+02:00

Tras dos intensos días de música al pie de cañón, el cansancio hace mella, y para llegar en buenas condiciones a la prometedora recta final del festival decidimos prescindir de Kriston y Berri Txarrak a cambio de una reparadora siesta.
Con las pilas cargadas descubrimos al australiano Andrew Stockdale, cantante de Wolfmother, observando de forma inadvertida la actuación de sus compatriotas Kim Salmon &The Surrealists desde un lateral del escenario. Tras ejercer un poco de stalkers del pobre Andrew con una cámara de fotos como única arma nos sentamos para disfrutar del marciano Salmon. Ecos ásperos y abrasivos de Nick Drake o Tom Waits y una propuesta demasiado lisérgica, retorcida y feísta para la hora en que nos encontrábamos, aunque su versión de “Je t’aime... moi non plus” me hizo esbozar una sonrisa.
Los Nomads llegaban con el aval de ser considerados los padres de toda la movida del rock escandinava surgida a mediados de los 90. Practicaron un garaje rock tan correcto como poco llamativo, aunque el batería me cayó bien: se marco un número divertido saliendo a tocar desde fuera y subiéndose encima del instrumento.
Llegó entonces la hora de los Supagroup. Chris Lee saludó con un atronador “Eh!! ¡¡¿¿Que pasa??!!” antes de descargar una tormenta de decibelios a volumen 11 y unas maneras escénicas propias de cualquier grupo de la era dorada del “Monsters of Rock”.
En ocasiones suenan de forma muy obvia a AC/DC (“It takes balls”) y a Aerosmith (“Hot times”) pero tienen empuje, unas ganas de juerga contagiosas y unos estribillos arrolladores, para corear hasta quedarse afónico en medio de un mar de cuernos.
Leí por ahí que son un grupo a un paso de convertirse en una parodia. Me gustaría comprobar sobre cuantos grupos pretendidamente serios y trascendentes este “grupo a un paso de la parodia” se mea en directo. Abusan de algunos clichés del rock, vale; pero lo viven y lo disfrutan de verdad y no van a pedir perdón por ello. Yo tampoco pido perdón por decir que escucho su disco “Rules” casi a diario y que espero su próxima visita como agua de mayo (y por cierto, me encantan los clichés del rock)
El power-trío Wolfmother era probablemente, tras Pearl Jam, el grupo que más expectativas había creado este año. Venían para presentar un disco de debut enraizado en el sonido de las grandes bandas de rock de los 70 (Sabbath, Zeppelin) pero fresco y lleno de grandes canciones (algunas como “Apple Tree” o “Joker & the Thief” más cercanas a unos White Stripes). Las expectativas se cumplieron y ofrecieron un concierto robusto y vertiginoso; en algunos momentos improvisando pequeños desarrollos de teclado o guitarra en los pasajes instrumentales más psicodélicos, cosa que les acercaba a otro grupo 70’s legendario: Deep Purple. El potencial en directo de pedazos de dinamita como “Woman”, “Colossal”, o “Dimension”, el embrujo de “Pyramid” y “White Unicorn” o el increscendo mágico de “Mind’s Eye” acabaron de convencer al más escéptico de que este es un grupo de verdad, no un “hype” momentáneo. Que se cuiden porqué grupos como ellos hacen falta hoy en día, cuando parece que solo tienen cabida en el rock joven imitadores endebles de los Strokes o Franz Ferdinand.
Estábamos en la cola de los bocadillos cuando, puntualmente, comenzó el concierto de My Morning Jacket con “Worldless Chorus”. Un grupo especial e inclasificable, lo cual, con la tendencia que se tiene a etiquetarlo todo, puede jugarles malas pasadas. Y es que hay en ellos reminiscencias de grupos tan dispares como Neil Young, Flaming Lips, Radiohead o The Band (¿Qué otro grupo en la actualidad es capaz de equipararse en clase y elegancia a The Band? yo os lo diré: ninguno) pero tienen una personalidad singular. Su envolvente música es de esas que crece por dentro. Te coge el corazón sin que apenas te des cuenta y entonces empieza a apretujar y a apretujar…y ya no te suelta. Los pocos afortunados que estábamos allí (la mayoría llevaba rato guardando posiciones en el escenario opuesto, a la espera de Pearl Jam) caímos presa del hechizo de estos prestidigitadores musicales. Tal voz por eso el adjetivo que podría resumir ese anochecer en compañía de este grupo sea magia. La piel de gallina sobretodo en “One Big Holiday”, “Dancefloors”, “What a wonderful man” y “Gideon”.
Llegó por fin el ansiado momento para muchos y aparecieron Pearl Jam en el escenario principal. El fulgurante inicio con “Go” seguido de “Last Exit” y “Corduroy” fue toda una declaración de principios por parte de una banda que suele comenzar sus shows con algún tema lento para ir atrapando poco a poco al oyente: hoy la banda no estaba dispuesta a tomar prisioneros. Y desde luego, nos volaron la cabeza a todos. Los mágicos días de la gira del Ten no volverán (si se hubieran mantenido mucho más tiempo a aquel nivel sobrehumano, el grupo habría acabado explotando sobre el escenario) pero si es cierto que Pearl Jam ha recuperado parte de aquella primigenia vitalidad que se había ido desvaneciendo en los últimos años y dieron todo un recital de rock y energia punk ( me emocionó escuchar “Spin the black circle” en directo, tema fetiche personal que el grupo tenia algo olvidado) y hubo momentos de auténtico delirio (ese emotivo final de “Black” coreado por el público, las demoledoras covers de Ramones y Neil Young….). Con un Eddie Vedder luciendo una desgastada camiseta de los Misfits y pidiendo una ovación para sus vecinos Young Fresh Fellows, amable y sabiendo llevarse al público de calle (como siempre) y con unos Matt Cameron y Mike Mccready luciéndose en sendos solos; Atendieron alguna petición del público que no estaba prevista (“Rearviewmirror”), y con ellos se puso el broche final a una irrepetible edición del festival. (No haré muchos comentarios sobre la penosa clausura del festival por parte de un desganado Nick Oliveri, acompañado por un grupo bastante discreto)
Tras tanto placer acumulado, iba a tardar varias semanas en volver a la Tierra…

I LOVE ROCKNROLL ( part 2)

2006-10-19T18:27:00.000+02:00

La segunda jornada comenzó con uno de los grupos que más está dando que hablar últimamente en el hard rock nacional: Uzzhuaïa . Por desgracia, llegamos en los últimos compases de su actuación, justo para oírles exclamar “Azkena!! ¿Queréis rock’n’roll?” un minuto antes de abandonar el escenario dejándonos en coitus interruptus.
Por suerte Marah nos dio rock’n’roll. Había oído mucho sobre su directo y esperaba algo grande. Salieron a tocar al escenario pequeño a las 5 de la tarde, bajo un sol matador, con mal sonido, y con una hora de tiempo programada. Pero eso no fue handicap para que se convirtieran en el grupo que, probablemente, más emociones despertó en mí. A la hora de plasmar por escrito la experiencia me faltan (o me sobran) las palabras porqué lo que allí vivimos fue una lección de actitud, entusiasmo y ENTREGA. Solamente les faltó abrirse las tripas y ofrecernoslas, así de claro.
Comenzaron con una rabiosa “It’s Only Money, Tyrone”, más eléctrica que la versión en estudio. Se les veía felices, se les notaba algo influenciados por el alcohol y se podía constatar que , simplemente, han nacido para esto. Dejaban entrever reflejos de The Replacements, Lou Reed, Dylan, o el mejor Springsteen, pasados por su personal tamiz.

Cuando atacaron con el “Baba O’Riley” de los Who me tocaron la fibra, y acabé vociferando como un descosido en las primeras filas del concierto, siendo testigo de excepción de cómo unos hermanos Bielanko sudorosos pero triunfantes bajaban para interpretar entre el público una antológica “Dishwasher´s dream” con regalo de armónica incluido para un afortunado que tenia delante.
Llegó el turno de los Bottle Rockets, y tal vez porqué todavía me encontraba en la nube de lo que acababa de vivir, su concierto me dejó un gusto agridulce. Es curiosa esta banda: tienen temazos realmente antológicos (“Nancy Sinatra”, “I’ll be coming around”, “Alone in bad company”…fueron algunos de los que se marcaron) y tuvieron el mejor sonido del festival, en mi opinión. Sin embargo se mostraron demasiado apáticos y eso, por desgracia, les impidió conectar con el público.
Gang Of Four iniciaron en los 80 el estilo post-punk y son influencia confesa de muchos grupos que hoy en día rompen la pana (Franz Ferdinand a la cabeza). Sonando como unos esquizofrénicos Talking Heads puestos de éxtasis, con guitarras chillonas y ritmos obsesivos y sincopados me resultaron enervantes a más no poder.
Lo siguiente era Eagles of death metal,sin la prometida presencia de Josh Homme a la batería (cosa que por otro lado les hizo sonar más solventes) y con la impagable imagen de ese frontman que parece recién salido de “La Ostra Azul”. Fue un buen momento para irse a cenar un bocata de lomo con pimientos mientras los escuchábamos de fondo y los veíamos por la pantalla gigante. Y es que su boggie-rock desenfadado y sin pretensiones no deja de ser, por lo que a mi respecta, un divertimento inofensivo.
Big Star se encargaban de cerrar el dia en el segundo escenario. Un “clásico básico”, con Alex Chilton (orfebre del mejor pop) aun a la cabeza y nada menos que los Posies ejerciendo de escuderos. Las tareas vocales se las repartían entre Chilton, Auer , Stringfellow y el batería. Un juego de voces celestialmente empastadas y unas brillantísimas y líricamente inspiradas composiciones (“September gurls”, “Ballad of el goodoo”… ¡canciones así no se componen cada día!) que pueden recordar tan pronto a los Beatles o a los Beach Boys como a T-Rex o Jayhawks. Sonaron elegantes y con sensibilidad, pero demasiado blandos. Me encantan sus discos y sin duda merecen el status de culto que ostentan, pero su directo no me parece el más apropiado para un festival al aire libre y Chilton, con su aire de profe de secundaria que pasaba por allí, tampoco es que hiciera un gran esfuerzo por darle algo de vidilla a la cosa, lo cual irremediablemente hizo que el tedio llamara a nuestra puerta.
Por suerte, ahí estaban los Redd Kross (grupo culto y de culto) para despertarnos y para demostrar de paso que se pueden componer grandes himnos pop de melodías perfectas y estribillos arrebatadores, y brindarnoslos en vivo con sangre y contundencia. Derrochando estilo y buen hacer ante una audiencia rendida por completo a sus encantos, fueron desgranando diversas joyas de su repertorio, como “Jimmy’s fantasy”, “Lady in the front row”, “Bubblegum Factory”, “Peach Kelly Pop” o “Mess around” (confieso que esta me hizo derramar una lagrimilla).Para postre una improvisada (o eso nos hicieron creer) “Annie’s gone”. Un concierto fantástico, en todos los sentidos del adjetivo.
Buckcherry en cambio me supuso la segunda gran decepción del festival. Nunca los adoré como a los Misfits pero aun así esperaba más de ellos: En estudio tienen buenas canciones (tampoco para tirar cohetes) y cierto gancho. En directo se mostraron como una banda correcta, pero lastrada por Josh Todd, un frontman más preocupado de lucir tatuajes y posturitas y de no despeinarse que de coger bien el tono en las canciones. Sin potencia en la voz y sin apenas carisma, consiguió que incluso un himno prácticamente infalible como “Lit up” (a.k.a “I love the cocaine”) acabáramos coreándolo con desgana. En sus momentos más vergonzantes, me recordó al Bon Jovi más empalagoso en versión sleazy. Si encima se tiene en cuenta que acabábamos de ser dinamitados por Redd Kross y que tras Buckcherry los New York Dolls impartirían una clase magistral de rock’n’roll, el contraste resultó más grotesco todavía.
Y es que David Johansen, líder natural de las Muñecas de Nueva York, podría darle dos o tres clases sobre carisma y saber estar en un escenario a Josh Todd.
Los Dolls comenzaron dando cancha a su reciente último disco, demostrando que en el podemos encontrar canciones nada desdeñables (como “Fishnets and cigarrettes” o la ronettiana “Plenty of music”). Por que no lo conocía, me impactó sobretodo Steve Conte: sustituir a alguien tan insustituible como Johnny Thunders resulta imposible de por si, pero Conte me conquistó con esos lametazos de guitarra, en la mejor tradición Berry-Richards. Y es que a pesar de su enorme influencia en el glam y el punk, debe quedar claro que por encima de todo los New York Dolls son una banda de Rock’n’Roll clásico con todas las letras. Como punto negro, el excesivo pasotismo por parte de Johansen (y ese “venimos a presentar MI último disco” que fue un feo detalle, sobretodo estando ahí Silvain Silvain) pero cuando en la recta final empezaron a apabullarnos con clasicazos como “Pills”, “Jetboy”, “Personality crisis” o “Trash” no pude más que caer rendido a sus pies.
(Concluirá)

I LOVE ROCK'N'ROLL

2006-10-18T11:02:00.000+02:00

Las fechas: del 30 al 1 de Septiembre

El lugar: Vitoria Gasteiz
El evento: Azkena Rock Festival 2006.Un festival al que llevaba tiempo deseando acudir por el buen gusto que venia demostrando año tras año a la hora de confeccionar el cartel.
Esta vez prometían un salto cualitativo de importancia, y aunque el cierre del cartel no fue tan espectacular como en principio nos quisieron vender, tenía una pinta estupenda. Así que sin pensarlo dos veces allí nos plantamos, dispuestos a conocer una ciudad nueva, disfrutar de la exquisita cocina vasca y sobretodo...¡ROCKEAR!
Llegamos al recinto con la actuación de Sharon Stoner ya comenzada y lo primero fue localizar los sitios de interés logístico del lugar (como los “pipicás”, aunque por lo visto hubo gente que ni se preocupó de eso y directamente se dedicaban a mear en cualquier esquina).
Guarro, segundo grupo del día, no hicieron honor a su nombre; sonando limpios y agradables de escuchar. Ecos de Dave Matthews Band, y de los Zeppelín o Pearl Jam más radio friendlies pero con guitarra flamenca. El cantante, de madre española, asegura estar influido por El Último de la Fila. Por suerte no fui capaz de reconocer esa influencia.
El primer plato verdaderamente apetecible del día llegó cuando los cachondos Young Fresh Fellows aparecieron en el escenario pequeño (o sea, el que peor sonaba). Los de Seattle venían dispuestos a liarla y supieron divertir al responsable. Mención especial para el enfermo mental del batería, con uno de los platos atado a una caña de bambú que se balanceaba alante y atrás, la cual se encargaba sucesivamente de golpear o de esquivar según le diera.

Nos deleitaron con su rhythm&blues gamberro de aliento pop, condimentado aquí y allá con toques de surf music:“Rock’n’Roll pest control”,“Taco Wagon”,la versión de “Picture Book” de los Kinks o su tema/emblema “Young Fresh Fellows Theme” con esos coros sixties en el estribillo.
Tomaron el relevo los esperados por muchos (no por mi) Waterboys, ofreciendo un set en formato semiacústico.Un buen momento para plantar el culo en el césped y recobrar aliento. Admito que su líder, Mike Scott, se lo sabe montar en vivo; tiene un toque dylanesco (bien por eso) pero ese violín de aires celtas ( Scottish Folk, lo llama el) cobra más protagonismo del deseado y acaba cargando…lo más destacable fue poder escuchar “Whole of the moon” (himno 80’s) de mano de sus creadores, pero nada para llorar de emoción.
De los Waterboys pasamos a Green On Red (también surgidos en los 80 e influenciados por el Folk, en este caso americano). Esperaba bastante de ellos y la verdad es que sonaron compactos, poniendo al día unos temas que en estudio suenan algo lastrados por las artificiosas producciones de la época. Si cerrabas los ojos y te dejabas llevar, casi podías imaginarte que estabas delante de los Crazy Horse. El problema es que quitando su solvencia técnica y sus buenas composiciones, no lograron emocionarme como esperaba. No ayudó mucho la actitud hermética y seca de Dan Stuart, quejándose a lo Pitufo gruñón del sonido y soltando alguna lindeza como “muerte a los madridistas”
Antes de poder reaccionar teníamos delante a la puta Iguana de Detroit: Mr. Iggy Pop (y los Stooges) llegaron como una apisonadora y solo con los primeros acordes ya habían puesto el recinto patas arriba. Lo recuerdo ahora y envidio al yo de aquella noche por ser testigo directo de tamaña exhibición de furia, intensidad y energía.
Iban cayendo perla tras perla del mítico “Fun House” y todavía no podía creer lo que estaba presenciando. Los hermanos Asheton sin bajar la máquina en ningún momento (con la ayuda de un entrañable y sobreexcitado Mike Watt y del saxo Steve MacKay , que se encargó de poner ese toque de sesión caótica de free jazz) y Iggy; la persona con más carisma que he tenido la suerte de ver encima de un escenario, subiéndose a los amplis, retorciéndose, contorsionándose, provocando a la audiencia y desprendiendo un magnetismo descomunal. Se vivieron momentos de verdadera catarsis colectiva: la subida al escenario de unos 30 fans desaforados bailando y abrazándose a Iggy mientras este interpretaba “No fun”, ese hipnótico momento en que este iba repartiendo ese “You…am…I” entre la excitada audiencia cual chamán en una ceremonia india...Que grandes, joder. Como Atila y los Hunos, llegaron y allá por donde pasaron no volvió a crecer la hierba.
El mismo Jerry Only, de los Misfits, reconocía que resulta duro salir a tocar después de semejante vendaval. Lo que fue duro para mi, amigo Jerry, fue contemplar durante una hora y cuarto como arrastrabais por el fango el nombre de los Misfits (a los que tengo tanto cariño, incluso más que a todos unos Ramones) en un set de punk verbenero, tosco, atropellado y pasado de revoluciones. ¿Donde estaban esas canciones que tanto amo? No lo se, pero os aseguro que eso no eran mis Misfits. A veces una retirada a tiempo vale más que el mayor de los ridículos.
(Continuará)